A desovar

-SALMÓN-

Que la vida comience por vivir

que no perdamos tiempo en vivirla deprisa,

que nos ilusionemos con cada mes de abril,

olisqueando esa flor que pende de la cornisa.

Desde donde un día caí creyéndote suelo

y cielo, para cuando los pies pesen demasiado.

Tu sonrisa y tu niñez sólo fueron un señuelo

que pescó al salmón más resabiado del ganado.

Para enseñarle que hay vida fuera del agua

que las palabras sólo son fuegos cruzados 

y cuan endebles pueden llegar a ser las murallas.

Para aprender que el tiempo perfecciona las agallas 

y nunca enmudece como cuando estás a mi lado

porque aún sobran ganas, montañas y playas.

- Gonzalo López Murillo -

Diciembre 2012, Río Arriba.

Felicidad inventada

- NUEVO CIELO - 

La mentira se hizo realidad y este hielo quema

todo lo que una simple sonrisa pudo conquistar.

En las playas desiertas sólo hay sal y arena

y en los corazones perdidos sueños que olvidar.

Tras nacer, nunca me sentí tan solo como ahora conmigo,

ni me bebí la vida a tragantones de felicidad inventada.

Jamás me engañé, y mi único compañero fue el abrigo 

que aguantó bajo la tormenta sin pedir comida ni posada.

Pensar que tus ojos eran mi mundo me avergüenza,

y saber que el mundo gira a pesar de que esten cerrados

me recuerda, que era un cuento la proeza de la trenza,

que los días cabalgan mientras los espero tumbado.

Cómo definir algo que no tiene nombre ni fecha,

a quién recurrir si el mundo olvida que pisas su suelo,

con quién debatir si las faldas son cortas o estrechas,

por qué repasar día a día el azul de cada nuevo cielo.

-Gonzalo López Murillo- 

Octubre 2012, Otra cama.

Asexinato

- LA BARRERA -

Sequía de un otoño que se queda sin rima,

sentimientos asexuados que se precipitan.

Y llueve sobre mojado y llueve hacia arriba,

y huele a agua pasada, duelen las estalactitas.

Y se cansan mis ganas de un sueño intratable,

y se desnuda la noche para vernos roncar.

Noches que ayer eran un bucle interminable

de ganas de viajar, de dibujarse en la oscuridad.

Si la duda asalta, existe, y lo desvalija todo,

todo lo que creíamos infinito y convive con la muerte.

El amor es la barrera que impide sentirnos solos

y los necios lo consideramos sinónimo de suerte.

Bendigo cada momento que me quise como a nadie,

cada instante compartido con un lápiz y un papel,

cada una de las clases magistrales que me brindo la calle

porque puedo sonreirle al hoy, al mañana y al ayer.

-Gonzalo López Murillo- 

Octubre 2012, Salamanca.

Como el final de cualquier película porno.

-ORGÍA-

Nuestra infancia maquillada con vuestro miedo.

Fuisteis nuestro cojín para vuestra silla de anea.

Dulcemente acomodados, hasta que empezó el ruedo

de la impotencia y la frustración, absurda pelea.

Y nosotros sólo nos limitamos a colorear el dibujo

sin salirnos de la raya y a recortar con el punzón,

a hacer los deberes para tener derecho a todo, 

a creer que tras ese camino, alcanzaríamos el sol.

Ahora sólo sé que somos pájaros destinados a emigrar

o a inmigrar dentro de nuestra propia tierra.

Imputados por tener una infancia feliz, nos condenan

a una madurez de sueños aplazados e ideologías en huelga.

En huelga, porque nunca pedimos nada y lo tuvimos todo

porque ahora que pedimos, no hay oportunidades.

En guerra, porque por primera vez toca sentirnos solos

como ya se sintieran nuestros abuelos en Buenos Aires.

Ya se que sólo somos hippies indignados de botellón,

que ni siquiera votamos o lo hacemos en blanco.

Pero ¿qué coño se le puede pedir a un corazón

salpicado por una orgía entre políticos y bancos?

-Gonzalo López Murillo-

Septiembre 2012, PPesimismo.

Crisis idiosincrática

-INVOLUCIÓN-

Cómo se repartió la Tierra,

podríamos hacer con el cielo,

pero que no sea como siempre

y que elija África primero.

Muchas veces "hago el indio"

y otras veces tengo un sueño;

con volver a esos inicios,

donde nada tenía dueño.

¿Quién inventó el dinero?

Seguro que no era jornalero.

Lleno el mundo del verde veneno

que pudre corazones de hielo.

Capitalismo, sinónimo de involución,

viniste a visitarnos vestido de domador.

Nos conviertes en el puto rebaño 

que el hombre cuidaba en antaño.

Te conocemos, pero preferimos ignorar.

Siempre es más fácil que luchar

por aquello que a ti te sobra

y que otros nunca tendrán.

Cuando ando por el campo

me sobra toda la ropa,

y es que aún no entiendo

por qué somos tan idiotas.

La libertad es subjetividad,

lo ilegal, está aún por inventar.

La hipocresía, al orden del día.

Si la Tierra hablará, se suicidaría.

Hacemos guerras de gasolina,

explotan lo trenes de nuestra vida.

Somos como yonkis puestos de heroína,

hacemos que uno por mil decida.

El deshielo lo hará todo agua,

el dinero, fuego que derretirá,

nadaremos como peces en un mar

lleno de diques y todo continuará...

Todo seguirá igual.

Al capitalismo, nunca nadie lo detendrá.

Capitalismo, sinónimo de involución,

viniste a visitarnos vestido de domador.

Nos conviertes en el puto rebaño 

que el hombre cuidaba en antaño.

Te conocemos, pero preferimos ignorar.

Siempre es más fácil que luchar

por aquello que a ti te sobra

y que otros nunca tendrán.

- Gonzalo López Murillo -

Septiembre 2012, Indignación.

Historia de un despertar...

- CANCIÓN IX -

Déjame intentarlo

aunque sea sólo un sueño,

esto es de verdad.

Deja de soñarlo,

cógeme la mano,

todo va a empezar.

Rompamos silencios rotos,

sequemos instantes secos.

Dame sólo tiempo 

y déjate llevar.

Y vente a repartir la vida,

a coleccionar heridas.

Recorramos la distancia,

ya no hay marcha atrás.

Y piensa que todos soñamos

con esa isla desierta

que aún no he encontrado,

pero que está muy cerca 

de mí, de tu lado, 

detrás de aquella puerta.

Que nadie ha cruzado,

que nadie ha inventado.

Si el miedo te abraza,

aquí tienes mi mano.

si el frío amenaza,

me gritas y nos vamos.

Si el viento te encuentra desnuda,

mi veleta se disloca.

Dejan de salirme las cuentas,

si me acerco un poco a tu boca.

Y piensa que todos soñamos 

con esa playa abierta

que aún no he buscado

pero te tengo cerca.

Muy lejos del pasado

donde juntos caminamos.

Creyendo ser capaces de cruzarlo,

Sintiéndonos más fuertes que el diablo.

Fuimos.

Los únicos culpables de inventar...

Una historia sin final

una manera de mirar.

Un viaje a la verdad

que compartimos al soñar,

un viaje a lo real,

si no dejamos de soñar.

- Gonzalo López Murillo -

Agosto 2012, Habitación Naranja.

Se lo debía a Julio.

- DEJAR DE DEJARSE-

Hoy cogí el lápiz por los cuernos

sumergido en un verano vacío,

de días que pasan esperando el invierno, 

ese atípico invierno que no será frío.

Y en esta tacaña y árida cosecha

gritan las raíces de tiempos de bonanza,

de verbos inventados, de frases deshechas,

de dedos bailando su propia danza.

No es cuestión de no tener tiempo,

más bien se trata de no querer,

de desidiar, de desatender ese aliento

que eyacula versos sin nada que perder.

Con mucho por soñar, Agosto aún late.

Dejar de dejarse como asignatura pendiente.

Prométome escribir y luego pensarte,

reavivar esa piel, desgranar el presente.

Un presente últimamente descuidado

por culpa de un devenir reluciente.

Una barriguita que el año pasado

ejercitaba de cuando en cuando su mente.

- Gonzalo López Murillo -

Agosto 2012, Vergüenza.

Tributo a Korsakoff

- EL PRIMER TRAGO -

Tenía el corazón más cargado que un Negroni,

sacudía la cabeza, como un perro sus pulgas.

Solía narufragar a la orilla de un Gin Tonic, 

cada tarde amanecía con tres rubias.

Su lengua tropezaba con el cielo, y los labios

sujetaban ese cigarro que nunca supo a nada.

Cansado de escuchar la misma emisora de radio,

condenado a bailar con las aceras de madrugada.

Y la "barra de energía" se reducía como en los videojuegos,

como todos los amigos que jamás quiso tener.

Cuando eres inflamable es mejor no jugar con fuego,

aunque tras quemar media vida, ya poco puede prender.

Mientras la mecha de los sueños se desilacha,

su coche tiene complejo de serpiente asustada.

Todavía recuerda la mirada de aquella muchacha

que tuvo que olvidarle creyendo que la olvidaba.

Ya no quedan motivos por los que brindar

ni desconocidos que convertir en hermanos.

Sólo queda una resaca perfumada de soledad

y un nuevo día que acabará en el primer trago.

- Gonzalo López Murillo -

Junio 2012, Cambalada.

Sin mentar a la Mezquita

-CAPITAL DEL MUNDO-

Nubes de nieve amurallan la ciudad

donde las flores pueblan las aceras. 

Corazón que atraviesa un río de cristal,

reflejando la mirada de su ribera.

Alegría, al amanecer entre tanta belleza,

entre olas que te adentran en un nuevo día,

donde el sol son los ojos de la mujer cordobesa

y la luna de plata, una lágrima que recorre su judería.

Y las montaÑas de Sierra Morena, los labios,

que coronan cada crepúsculo de una primavera

colmada de sombreros y cruces, de caracoles y patios.

Desperté en Córdoba a primeros de mayo

y desde entonces no he vuelto a soñar.

Capital del mundo, capitaneada por mi tocayo.

-Gonzalo López Murillo-

Mayo 2012, San Basilio.

No muere, sólo hiberna.

- GIGANTE Y PERRO VERDE -

Ese barco que descarrila mis pensamientos,

como a la música siempre te tengo cerca.

Caminas enfurecido, pero a paso lento,

pasarán los años y la puerta estará abierta.

Un gigante y un perro verde se cruzaron, 

sus palabras cicatrizan en instantes.

En su perfecta sinapsis guardaron 

la imaginación, coagulada en la sangre.

Siempre maquinando, siempre idealizando,

creándolo todo por y para sí mismos.

Dos idiotas que sonríen, cuando estan agonizando,

mil chapuzas con dosis de impresionismo.

Primaveras de un invierno frío

que me lleva a infinitas paranoias,

todo empieza cuando éramos crios,

todo acaba impregnado en la memoria.

Ellos iban escuchando Triana y en moto,

nosotros, en coche y con Extremoduro.

En el seno de sus pequeños sueños rotos

late con fuerza nuestro ansioso futuro.

Yo te raye los discos y la cabeza,

te baje de los subidones "breakbeatianos".

Tu jugaste a endulzarme la cerveza

Ahora, junto a la barra brindamos:

" Celebrando que un día el Gigante y el Perro Verde se cruzaron" 

- Gonzalo López Murillo -

Mayo 2012, Cementerio Inca.

Del buen hacer y del...

- ENTUSIASMO -

(PULSIÓN DE VIDA)

En sus ojos la juventud del agua renovada

se abre camino entre ramblas y cauces secos.

Entusiasmo y malabares en la mirada,

aplaudidos desde la admiración y el respeto.

Vida y más vida, tratándose de sonreír creciendo.

Licencia para acomodar los sueños de los demás,

libertad para desgranar cosas que aún no entiendo, 

alguna que otra arruga para que transpire la felicidad.

Y a cada paso se impregna de toda vivencia

sin importarle, ni el origen, ni el destino,

de toda persona que no muestre indiferencia

ante una senda que algunos confunden con camino.

Y entre montaña y mar, calas que calan hondo,

puestas de sol y noches sin ninguna luna.

Un único y verdadero telón de fondo,

de nombre Renata, sinónimo de aventura.

-Gonzalo López Murillo -

Mayo 2012, Rodalquilar.

Sin cortarme la coleta.

- HUELGA HEPÁTICA -

La noche, laberinto sin salida,

gran estandarte de mi vida.

Larga y dura contienda perdida

que casi siempre acaba de día.

Borrachos volviendo a casa,

basureros que buscan su pan,

tacones vendiendo la estafa

de “te escucho, si no me dejas de mirar”.

Muchos duermen, otros “trabajan”.

Los bebés sueñan con nanas

mientras que el desvelo baraja

un llanto que apagaran las mamas.

La noche, esa droga lunática

que en una barra te invita a copas.

Viciosa, oscura y fanática,

que brilla con luz impropia.

Tantas noches como botellas vacías.

Mi hígado, traicionado y crucificado,

sólo me pide que le conceda un día

de asuntos personales tras años cotizados.

“Al ejército de Crápulas que me crucé en tan corta pero intensa vida”

- Gonzalo López Murillo -

Abril 2012, ADH.

Pasotismo ilustrado

- POCO IMPORTA EL RESTO -

Porque yo siempre amanezco donde tú quieras estar,

no me importa detenerme o frenar a la mitad.

Porque tu cielo contra el mío se apellida libertad,

la voz se me derrama si le digo que te vas.

Y mis pasos se disfrazan del día a día, y de las noches

que amenzan con la bienvenida de una nueva tarde.

Quiero lavarme la cara y perfumarme con reproches

para sentir en el coraje mi lado más cobarde.

Achicarme ante tus cartas y crecerme ante tu sonrisa.

Si las mieles se derraman, me empapo de cada gesto.

Lucho contra el viento, bailo con la suave brisa

Que despeina cada ola, poco importa el resto.

Mientras suene el eco del vaivén por las estaciones

y quede un sólo sueño absurdo por esculpir,

ladraré como un lobo que tararea inútiles canciones

y se pregunta por qué todo está tan cerca y tú lejos de mí.

- Gonzalo López Murillo -

Abril 2012, Astenia primaveral

Pequeño gran salto en el calendario.

-¿QUIÉN ME HA ROBADO EL MES DE MARZO?-

Perdido entre las noches de inercia, te encontré.

Huyendo del invierno y sus agrietadas manos.

Días en los que mis mañanas acababan en tu piel

y todas mis noches empezaban a tu lado.

¿Quién me ha robado el mes de marzo?

¿Por qué todo terminó en un abrazo?

¿Quién me ha robado el mes de marzo?

Quizás fue un pou o tal vez el limoncello.

Quizás mezclar resaca y Fantasía, sin hielo.

Remolonearon los meses en el nórdico

y tu pelo en cada rincón de mi habitación,

como si la magia de lo ilógico

quisiera barnizarnos el corazón.

¿Quién me ha robado el mes de marzo?

Todo colgaba de nuestros pies descalzos.

¿Quién me ha robado el mes de marzo?

Quizás en el Korova, un negroni,

o los "buenos días" a una Peroni.

Y tus rarezas se descifraron

con mi paciencia y mis prisas,

y mis reproches se atragantaron

con tu lengua y tu sonrisa.

Para quedarte, y fugarte de tu introspección,

para liberarme de lo que me ataba a la libertad.

Para recordarme que a veces no existe la razón,

sino miles de razones para poder quererte más.

- Gonzalo López Murillo -

Marzo 2012, Loggia del Mercato Nuovo.

Toda es luz.

-ANDALUCÍA ES MI MADRE-

Andalucía es mi madre,

España sólo es mi tía.

Los cinco continentes

en una sola autonomía.

Tantos colores, tanta poesía,

tantos paisajes y tanta vida.

Es el origen de tus alegrías

verdes ojos, blancos días

(verdes ojos, blancos días).

Andalucía sincera melodía

del flamenco que me sale

que se tropieza en mi vida,

del anhelo que me invade

latiendo por bulerías.

Tantos paisajes, tanta riqueza,

tanta gitana, tanta belleza.

Es la tierra que me vio nacer,

verde esencia, blanca piel

(verde esencia, blanca piel).

Andalucía sincera melodía

del flamenco que me sale

que se tropieza en mi vida,

del anhelo que me invade

latiendo por bulerías.

Del que siembra la esperanza,

del que pesca la ilusión,

del que pinta un corazón

tan bohemio como yo.

Andalucía sincera melodía

del flamenco que me sale

que se tropieza en mi vida

del anhelo que me invade

latiendo por bulerías.

-Gonzalo López Murillo-

Febrero 2012, La Granjuela.

La "Cuesta" de Enero

-INSURRECTOS-

El amor nunca fue un juego de poder,

más bien se trata de querer, sin más.

El jaque mate de una partida de ajedrez,

un absurdo, si no lo avala la libertad.

Como un barco que no teme a la marejada

y remolonea en la plácida calmachicha,

va surcando océanos con orillas alejadas

sin miedo al olvido y todas sus desdichas.

Porque nace para que nos vayamos conociendo,

compartiendo las maletas y un billete de ida.

Sin destino ni necesidad de llegar a buen puerto,

rumbo a los momentos, anclado a la vida.

La certeza que cualquier mañana al despertar

potencia los colores de un cielo azul, como el frío

que siento cuando lo único que puedo abrazar

es tu ausencia en mi cama mientras sueño contigo.

Cúspide de un obtuso porvenir, encalado

por la luz de un sol incansable y diligente.

Todas las caricias que ayer no dibujamos

son los estigmas de un monótono presente.

Afectados por esa extraña enfermedad

que nos salva hasta de nosotros mismos.

Un dulce ungüento para la irritante realidad,

dos insurrectos que juegan a ser niños.

-Gonzalo López Murillo-

Enero 2012, Afecciones.