Homo homini lupus.

- TÓXICO CORAZÓN -

Toda acción sustenta un interés

con diferente grado de altruismo.

Emepecinados en retornar al ayer

nos cruzamos con nosotros mismos.

Y de camino soñamos con un porvenir

que forjar donde todo ya está fraguado.

El tiempo ladra, ahuyentándome del fin,

archivando cada instante del pasado.

Ni pretérito, ni futuro perfecto, presente.

Sin reloj, sin brújula, ni calendario.

Mirada firme y alguna arruga en la frente

para dejar de creer en los malfarios.

Y en las personas deshumanizadas

porque ninguna creerá en nosotros.

Habrá que comprarse las entradas

para no perderse la matanza del otro.

Que mas da quien sea, si no lo conozco.

Horca, fusilamiento, garrote vil, decapitación.

Cuando yo siento el frío, es cuando te arropo

para que no se cuestione a mi tóxico corazón.

- Gonzalo López Murillo -

Veneno humano. Noviembre 2013.

Calabobos.

- EL FOULARD DE LA HIPOCRESÍA -

 Desnudo me parezco más a mi, 

transparente como el aire que amenaza.

Frente a un espejo hace tiempo descubrí

lo pobres que son aquellos que se disfrazan.

Salen a la calle con la mentira atada al cuello,

creen que les abriga el foulard de la hipocresía,

pero la fría sinceridad les cala hasta los huesos,

les trastorna, les aturde, como esta poesía.

Y que se escondan si ellos quieren,

a mí no es a quien engañan, 

la flecha se dirige hacia sus piés.

Y que continuen si les entretiene,

ya vendrá el tiempo y su guadaña.

La verdad no es una mentira del revés.

- Gonzalo López Murillo -

ReciclAndo, Noviembre 2013.

Retoñarán aladas de savia sin otoño.

- LIBERTAS -

Eres la medicina contra la autoridad

la que limpia cada surco de mi voz.

Confundes mi hombre con mi animal, 

mi voluntad camina por tu callejón.

Pájaro blanco sobre un cielo nublado,

agua limpia para el sediento de sed.

Luz de esperanza para el desquiciado,

agua sulfatada, si deseas crecer.

Árbol derribado que sigue en pie,

llama que arde en nombre de ningún Dios.

Piedra que se resguarda bajo el ayer,

pecadora que jamás debe pedir perdón.

A veces soy  preso de mí mismo

cuando no puedo detenerme en tu abrazo,

cuando me cierno sobre el incierto abismo

en el que sin ti, se confunden mis pasos.

En mi hambre seguiré mandando yo, 

pero lucharé contra la inanición de libertad.

Condenaré al libre albedrío que desvirtuó

esa línea donde acaba la mía y empieza la de los demás.

-Gonzalo López Murillo-

Otroño, Noviembre 2013.

Toca embestir y oler la sangre inhumana.

MIURAS (MORIR O MATAR)

Ahora que llueve crisis de valores a cada instante,

ahora que hay familias que han conocido el hambre.

Toca sacar el paraguas de las sonrisas agonizantes

y resguardar a todos aquellos que cuelgan del alambre.

Porque nunca pensaron pelear por tan poco

pero siguen luchando a pesar de la desesperanza,

esquivando cada piedra que le lanza un mundo loco

poseído por el interés de políticos dirigiendo una matanza.

Para multiplicar sus chorizos, su jeta y sus morros,

para obviar cualquier grito de alguien que se ahoga

en ese lodo fraguado por "lo que les sale del forro", 

en un sistema que rápidamente te enmaroma con la soga.

Como Miuras, debemos lidiar con lo que venga,

con el picador, con las banderillas y con la mentira.

Debemos embestir, para defendernos y salpicar la tierra

con la sangre de los psicópatas que nos escupen desde arriba.

- Gonzalo López Murillo -

Septiembre 2013, Moncloa-Las Ventas.

Es lo que tiene el veranito.

-SED-

Somos dos árboles separados por una papelera,

somos antenas que en el cielo intentamos no afear.

Somos cada mañana el sol, somos la azotea

y en las nuestras somos dos locos de atar.

De atarnos uno al otro sin ningún nudo visible 

pues la Magia es eso que no se ve pero invita a creer.

Y hoy que me siento tan fuerte y tan sensible

diré que nuestro viaje no tendrá fin, porque tengo sed.

Sed de caídas y después brazos tendidos,

de apedrearnos el corazón para luego curarnos,

de alguna que otra batalla saldada con el olvido,

de darnos aire para, tras un minuto, desangrarnos.

Compañeros, amigos, cómplices que se respetan

a pesar de perder alguna lucha personal y transferible.

Fabulásticos, únicos, compartamos la botella

del champagne de los sueños, de sus burbujas irrompibles.

Como dice la canción, "te llevo dentro como a mi vida"

y no dejo de ser un ñoño, vestido de hombre rana. 

Un necio, que hoy agarra su balanza y ve adonde se inclina

hacia el lado contrario de una convivencia insana.

-Gonzalo Lopez Murillo-

Agosto 2013, Hogar.

Ingredientes: Una boca de botella cortada, dos globos, algunas chinas o garbanzos y lo más importante; ¡La Imaginación!

- EL TIRACHINAS -

Ni maestro, ni aprendiz, sólo soy uno más 

y sus circunstancias como ya enunciara Gasset.

Ni Apolo, ni Zeus, ni Hares, ni Caifás,

ni el Olimpo ni los templos calman la sed.

Esa sed de plenitud existencial, ese vacío.

Esa falta de principios, llamémoslo nimiedad

o nihilismo, según el siglo en el que hayamos crecido.

En todos y cada uno tiene un nombre, fatuidad.

Absurda, porque sólo conduce a la despersonalización.

Pretenciosa, porque se reta con cualquiera, con todo dios.

Trilera, porque juega a ciegas sin que medie la razón.

Rastrera, porque la ignorancia deslumbra más que un neón.

Postureo a raudales y con él nuestra desesperación,

de toda una generación pérdida entre "reality" shows

que aspiran a formar parte de un gran circo con guión.

Si es preciso pasan por un aro inflamado con propanol.

Peligroso juego y cruel destino para una juventud inculta,

para prepúberes abducidos por una tablet o una consola.

Ya sólo me consuela el tirachinas, sólo me motiva una gramola,

y volver a ser quienes fuimos pues esta "suciedad" insulta.

No seré hipócrita, yo a veces también juego a este juego,

pero lo hago desde la barrera porque ya sobran toreros

que se dejan seducir por el capitalismo y su veneno.

No niego caer en la trampa, pero tampoco peco de lelo.

- Gonzalo López Murillo -

Agosto 2013, Impotencia.

Fermoselle es un lugar Front...

- ERIZO -

Yo sólo pretendía ser ese ángel de la guarda

que cubría tus manos con un manto de seda india.

Pero poco pude hacer con ese mosquito que amenaza

hasta en el calor más sutil y abrumador de la desidia.

Siguiendo con el cuento, ni hadas, ni dragones, ni hechizos,

algo de magia nada más comenzar cada partida.

Y después, ese gato al que acaricias se convierte en erizo

y otra vez toca arañar y lamerse cada unos sus heridas.

Al menos el sol nunca abandona el viaje,

ese viaje que es la vida y del que no me pienso bajar.

Descender es renunciar a tu lado más salvaje,

trepar es convertir cada unos de tus sueños en realidad.

Continuaré por resignación o sentido común.

La insensatez a veces me define bastante bien 

y otras me identifico más con esa noche azul

en la que ni la misma luna sabe bien cual es su papel.

Grillos que cantan para acallar el silencio,

aguarda a esta noche un paseo de soledad e ironía.

Al fin me aferro al momento añorado, me reinvento.

No es que me guste estar solo, sino en "malas compañías".

- Gonzalo López Murillo -

Agosto 2013, Fermoselle-Salamanca.

Ciátic-Cup 2013

- DIAZEPAM Y TUTANKHAMON -

La gente siempre corre a contraluz,

los sueños suelen hacerlo al tran tran.

Subaste mi orgullo contra la propia salud,

sufragó cada barco que no tuvo capitán.

Diazepam y Tutankhamon para morir y resucitar,

vivencias selladas dentro y fuera de cualquier bar,

silencios que siempre violan los cuerdos de atar,

sonrisas huérfanas que no han de naufragar.

Travieso el olvido y sus ganas de tergiversar, 

preciosa la luna perfumada de alquitrán.

La vida es ese tango que con el tiempo cesará,

las luces son estrellas si apagamos la ciudad.

Fin de una fiesta que acabó nada más empezar,

momentos racionados para aquellos que siempre están,

gente que envejece el alma y sus ganas de volar.

Yo, genio y figura de aquí a la eternidad.

- Gonzalo López Murillo -

Agosto 2013, Tras la cruz.

Entusiasmo, pasión, fantasía, magia...

-ELEGÍ(A) A LA LOCURA -

Como los girasoles necesito una luna

que me guíe en la búsqueda de mi norte.

Estoy complentamente loco y necesito ayuda

para poder serlo sin que me importe.

El mundo ya casi no me entiende

y eso que hago lo posible por vocalizar.

A veces hablo el idioma de la gente

pero la mayoría me da por ironizar.

Que más da, todos moriremos

sin poder evitar tan trascendental momento.

Con una diferencia, los chalados lo haremos

reposando un par de manos sobre el cemento.

Y sin ser más que nadie, nos creeremos felices

y tristes por aquellos que no conocieron tal droga.

La vida es ese árbol que depende de sus raíces, 

la muerte una seductora sirena que te ahoga.

Locura en vida y muerte, de día y de noche,

como sinónimo de cordura en estos tiempos dementes.

Locura, en cada silencio y en todas las voces

que gritan que la realidad sabe a lo de siempre.

- Gonzalo López Murillo -

Julio 2013, Ortobús.

Necesidad de un refrigerio.

CALOR (BOCHORNO)

En los hielos de cada copa,

en la cámara de cada botella,

en la mirada que te "arropa",

en cada petición que no me hace ella.

Calor, como el brasero que desafía al invierno,

como el Octubre de cualquier verano.

Calor, cuando siento el frío del infierno

y Lucifer toma un Gin Tonic a mi lado.

Estoicidad, para combatir tal agobio.

Sonrisas, para alimentar mi ecosistema.

Educación, que todos somos hijos del odio.

Pies en el suelo, y en los bolsillos, arena.

Bochorno, en cada vaso roto por el miedo,

en cada nimbo que quiere eclipsar al sol,

en toda mirada que olvida al cansado arriero,

pues todos somos camino, todos tenemos corazón.

-Gonzalo López Murillo-

Julio 2013, Copas Rotas.

Utopías para combatir la represión.

- AMAPOLAS BAJO LA NIEVE-

(HISTORIAS BAJO LA TIERRA)

El fructífero árbol de la cultura

arrancado por las garras del odio.

Nubilidad desvirgada, injusta tortura,

agua estancada que dejó de ser arroyo.

Y tras el rayo ineludible del destino,

la dura tormenta de la represión.

La dificultad de encontrar abrigo,

mucho frío, cantando (de) “cara al sol”.

Un crucifijo presidiendo cada mañana.

Sólo nos salvó aquella pelota de trapo

y la ilusión de que acabaría la jugada

metiéndole un gol al temido “tío del saco”.

Como torbellino que reta a la realidad,

soñamos con amapolas bajo la nieve.

Como un cactus sediento de libertad,

decidimos luchar, intentando cortar las redes.

Somos ese terrón que no destruyó el tiempo,

aquella encina exiliada que nada pudo fusilar.

Somos ese morado que no decoloró el viento.

Bajo la tierra, somos memoria histórica a no olvidar.

- Gonzalo López Murillo -

Junio 2013, Sudoku.

Una primavera nómada

- APAREO- 

Al fin reflejan las antenas un sol que llegó tarde.

Cansado de todo tipo de nubes galopantes;

de transición, de evolución, cirros y nimbos cobardes.

Llegó la primavera y con ella millones de instantes.

Estratos de tiempo que vivir y compartir con la vida, 

que reirle y regalarle a los que no pueden sonreír.

Esa estación donde cicatrizan todas las heridas

y florecen las ciudades y el verde vence al gris.

Volviste, espero que para quedarte aquí ya,

para que los parques tengan historias que contar,

para que los sueños no sean nadie al lado de la realidad.

Te irás, sí, pero antes de irte te robaré

ese sol longevo que casi vence al atardecer

y este verso, fruto del apareo de un lápiz y un papel.

-Gonzalo López Murillo- 

Abril, 2013. Ventanas de humo.

¿Quieres cansarte conmigo?

- LA FÁBULA DEL AMOR-

-"¿Quieres cansarte conmigo?"

Le pregunto a la trucha el pato.

- "Me parece un desatino, 

me conociste hace un rato."

- "Te vi brillar bajo el agua

y pensé que el sol se ahogaba."

- "No temples en tu fragua 

piropos de intención disfrazada."

- "Podremos vivir río abajo

y entre nenúfares y juncos

fundirnos en un abrazo, 

salpimentar nuestros asuntos."

- "¿Que pensará mi familia

de tal locura inaudita?"

- "Cada uno planta su semilla 

donde el corazón lo necesita."

"Nuestro amor es improbable,

imposible sería no creer en él. 

Acorde como la música y el baile,

fortuito como el fuego y el papel."

-Gonzalo López Murillo-

Abril, 2013. Río Tormes.

Vuelvo para devolver.

- UNA MÁS-

Necesitaba pasearme conmigo mismo a solas

para preguntarme al oído si sigo siendo feliz.

Tarde en responderme, gobernaron las horas,

y acabo por crecerme un poco más la nariz.

Y no me engaño, me consuelo y me maldigo.

Tampoco te engaño, empiezo a quemarme de frío

porque nunca estamos solos, siempre estás contigo,

revolcándote en ese lodo que sólo a veces es río.

Al amanecer se irán a dormir todas las estrellas

y con cada una de ellas, morirán todos los sueños.

Rezaremos porque el nuestro se pose en aquella

que no teme al día, que quiere seguir siendo pequeño.

Y no es esa margarita que deshojas a tu antojo.

Tampoco el ciclón que vomito cuando todo es tempestad.

En todas las vidas hay que andarse con ojo,

no vaya a ser que nos lo salte la propia felicidad.

Hablando de todo un poco, hablaré de la nada,

de ese nihilismo en el que caigo cuando se congela

el propio cielo, privándome del olor a tierra mojada.

Detesto que sea el recuerdo lo que a ratos me consuela.

No es un desamor, tampoco un "des amor en balde".

Es una historia más que nadie sabe cómo acabará.

Pronto o nunca, mañana o p(c)asado, justo o tarde. 

Y es que todo es muy real, cuando no irrumpe la realidad.

-Gonzalo López Murillo- 

Febrero 2013, Puente Romano.