En plural

-TRISTEZAS -

Entre mi necesaria tristeza,

te cuelas como un rayo de sol.

El deseo convertido en belleza,

las entrañas de una canción.

Que habla del tiempo y su papel

como tasador de duelos y heridas.

Para poder volver a renacer

de las batallas que nos aniquilan.

Entre mi persistente tristeza,

llamas a las puertas de mi corazón

que arde dubitativo en la certeza

de volver a latir, borracho de amor.

Y de odio, hacia la humanidad y su yugo.

Da pena ver la parsimoniosa ejecución

en la que todos somos nuestro verdugo,

sensacionalismo, incultura y reggaetón.

Entre mi vagabunda tristeza,

lágrimas que servirán de guía

para que el olvido anegue mi cabeza

y despertar del letargo de las letanías.

 Entre mi ermitaña tristeza,

soledad, como sinónimo de silencio,

sed de cordura que sólo apaga la cerveza

en la casapuerta* de mis desconciertos.

- Gonzalo López Murillo -

Diciembre 2016, Destrozares.

*recibidor, zaguán, hall o antesala en gaditano.

Prepotentes sueños...

-IMPOTENTE REALIDAD-

Tanta mierda bajo la alfombra

acabó convirtiéndose en escalón.

Tantos meses desde la sombra

atemperaron a un risueño corazón.

Que dejó de reír y de llorar

que se hizo hielo y apatía.

Que naufragó en la pleamar

de un oleaje sin deriva.

Ni puesto desde donde otear

buques relucientes y venideros,

con los que volver a comenzar,

a surcar los Océanos del Deseo.

Esos, tan olvidados como cada latido,

como cada motivo que los provoca.

Esos, que nunca quedaron abatidos

y volverán a resurgir en tu boca.

Para narrar todos los sueños intactos

con toda su impotente realidad.

Para recordar los instantes exactos

en los que huele a felicidad.

-Gonzalo López Murillo-

Septiembre 2016, Reflexión.

Resaca electoral

- SADOMASOQUISMO -

España ignorante y conspiranoica

cobardemente tergiversada;

Venezuela, extremismo, la troika,

y de nuevo te ves maltratada.

España rancia y tradicionalista,

sumisa del ladrón y su coartada.

Vieja desmemoriada y fascista

que deja la ilusión prorrogada.

España, experta en autodestrucción

vuelve a consentir la censura.

España, sin dignidad, ni corazón,

vuelve a suspender en cordura.

España, hipócrita e indecente,

nacionalista de bandera y postín.

España que poco te duele tu gente,

mientras otros se reparten el botín.

España que avergüenza al continente,

clavándose otra lanza en el costado.

España que no quiso cambiar su suerte

y disimula mirando hacia otro lado.

España, fiel a su desconfianza

castiga a quien aún no le hizo daño.

España, de improbables alianzas

grita de impotencia por cada escaño.

-Gonzalo López Murillo-

Junio 2016, Calle Génova.

SoLuna...

- SOLSTICIO II-

Como lobo hoy velaré por cada rayo de luna

como hombre me rendiré ante sus encantos.

No pretendo ser su cruz, tampoco soy un santo,

celebremos que hoy nos secuestró la fortuna.

Y nos paseó por los tejados de la madrugada

donde tantas noches te esperé despierto.

Haciendo esa ecuación de fallos y aciertos,

de lo que esperas cuando no te queda nada.

La incertidumbre se apodera de los sueños

y el deseo es un barco sin timón, ancla,

ni puerto, donde emborrachar a la razón.

El dolor más grande sigue siendo pequeño

si se compara con lo que se nos arranca

de las entrañas de un ajado corazón.

-Gonzalo López Murillo-

Junio 2016, Verano.

Otra vez.

- SIN ADIÓS-

Sopla un viento de alta mar

se tambalean los cristales y el silencio.

Dialogo con la terca soledad,

en la persiana traquetean los recuerdos.

Vivos, muertos y aún por digerir,

los del tiovivo y los de la montaña rusa.

No sé si quedaran cosas por decir

ni el número exacto de reproches y excusas.

Mido cada pensamiento, lo metanalizo,

para concluir que existo aunque no me sienta,

que sigo vivo pese a romperse el hechizo

de un utópico viaje que todavía desconcierta.

Del amor al cariño sólo hay una baldosa,

el odio se derrama por sí solo, día a día.

Recuerdo aquellas noches de vinos y rosas

casi tanto como los ojos de la monotonía.

Y sólo me quedo yo, el final más peligroso,

mis miedos, mi reflejo, aquella triste canción.

Una cuerda, una polea, un cubo y el pozo,

para volver a beber de estos versos sin adiós.

- Gonzalo López Murillo -

Junio 2016, Torre del Mar.

Experiencia vitral

- EL SILENCIO DE LAS CATEDRALES -

Cierro el libro de la ilusión,

me hago tremendamente viejo.

Pierdo el fuelle y la noción

de si algún día me jugué el pellejo.

Todavía me ando buscando

por algún rincón de la desidia.

Me hallo, modelando el fango,

persiguiendo una vida sencilla.

Y no es fácil dejar de soñar,

ni mirar un minutero incansable,

tener que sucumbir a la realidad

de que casi nada es estable.

Toca hacer balance en el error,

limpieza de escudos y espadas.

Mudanza de un inquieto corazón

a ese lugar donde todo o nada.

Toca licenciarse en parquedad

para abrillantar los pecados capitales.

Rodearse de la poblada soledad

en el silencio de la catedrales.

- Gonzalo López Murillo -

Mayo 2016, Reclinatorio.

El holandés pensador

-DUEÑOS DEL BALÓN-

Contigo aprendimos a volar,

a explotar nuestras "flaquezas".

Contigo comenzamos a soñar,

a convertir el fútbol en belleza.

Si alguna vez padecí Stendhal 

fue gracias a tu sublime pizarra.

Tu diste el primer paso en la senda 

para que el sueño echara amarras.

Indiscutible legado que enamora 

y crea escuela desde bien pequeños.

Una cosecha que llegó con demora,

de Wembley a Berlín, respira el sueño. 

Carácter ingobernable y único 

como tu idea del fútbol total.

Venerada por todos los públicos,

una revolución difícil de olvidar.

Rijkaard y Guardiola, dos de tus discípulos 

en deslumbrar siguiendo tu rumbo.

Messi y Maradona, sirvieron de vehículo

para maravillar a todo el mundo.

Gracias por ser nuestro eterno mentor,

por implantar una filosofía que es ADN.

Gracias por la doctrina; dueños del balón,

por ser la inspiración de todo el que viene.

- Gonzalo López Murillo -

Marzo 2016, Torre del Mar.

Cuidados...

      

  

 - PALIACTIVOS -

Esperando el aliento de la muerte,

sufriendo por quien ya no sufre.

Es duro ver como coquetea la suerte

con las luchas que terminan en Octubre.

Y cae otra hoja repleta de ilusión,

y nada para esa rueca que se clava.

Pelea agonizando un cansado corazón,

mientras los sentimientos se disparan.

Se enredan, en una madeja sin fin,

se encriptan a través de mil silencios.

Pierden su esencia, se dejan de sentir,

navegan hacia un devenir sin remedio.

Dignidad es la única aliada sincera,

Esperanza un paraguas que acabará calando

al dolor más inhumano, que espera

paciente a que lo vayamos masticando.

Para que llegue, sólo hay que estar vivo.

Y vivir, es recolectar instantes inolvidables;

Mucho peor que no recordar lo vivido,

es no haber vivido nada memorable.

- Gonzalo López Murillo -

Marzo 2016, Hospital Puerta del Mar.

Dispuesto a luchar.

- ETERNA BATALLA -

Pena, de que siempre se cuelen nubarrones,

de que disfrutar sea el tercer verbo copulativo,

de que parezcan idílicos todos los marrones.

En los mejores momentos nunca estás contigo.

Desidia, de ver como agoniza y nadie lo mata,

de destrozar un instante pensando en lo peor,

de recordar que un día todo esto anduvo a gatas

y es cuando tenía sentido llamarlo emoción.

Silencio, ni siquiera el silencio  hace ya ruido,

sólo sirve para alimentar esta anhedonia

y recordar que la libertad es un pájaro herido

que vuela sin pensar que existen otras colonias.

Otras ganas de vivir y respirar sin salpicar,

otras tierras por descubrir y alimentar de ilusión.

Una vida que no esté condenada a claudicar

y a volver a caminar sobre el tedio de una canción.

Porque la escala de grises ya está agotada

y la gama Pantone es prolífera y abundante.

Ya no quedan lugares que convertir en coartada,

 por más que se rasque, no está el diamante.

Eterna batalla, repleta de derrotas y rompeolas,

colmada de noches irreversibles en un desierto,

tan árido que sólo sobreviven las amapolas,

tan anclado que no lo despeina ningún viento.

Parece un planeta indestructible que muere,

la cola de un cometa que nunca se recuerda,

la quinta espina consecutiva, que apenas duele;

esa antológica botella que siempre se reserva.

-Gonzalo López Murillo-

Febrero 2016, Cruzada.